El vuelo de Alas Negras: NUESTRA ÚLTIMA FOTO JUNTAS

viernes, 9 de enero de 2009

NUESTRA ÚLTIMA FOTO JUNTAS

Pareces pálida en esa foto sin color, cuando según relatan los que también te amaron, tus mejillas siempre lucían un rosado tono, un aspecto risueño y saludable. No se me ve, allí recogida en tu regazo, rodeada por tu maternal cariño, pero los dos nos sentíamos, mientras me mostrabas ante la cámara a través de esos grandes ojos castaños.Quizás yo era demasiado reboltosa para mantenerme abrigada bajo tu suave piel, provocando que soltaras un pequeño hipo cuando desde mi cómoda cuna estiraba con ahínco la pierna. Ocho meses te escuché madre, ocho meses respiré a través tu boca y me alimenté con tu dulzura, ocho meses ansié conocer tu rostro. Ahora acaricio mi vientre bendecido por una nueva vida, después de años mirando tu foto y esa sonrisa, riñendo con el destino y odiando el viejo automóvil que compartía contigo esa imagen y que sería aquel día tu perdición.

1 comentario:

Anónimo6 de marzo de 2009, 0:13
dime que es un relato! por que estoy a puntito mismo de tener un ataque cardiaco!
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Ayer vi dos mariposas en el alféizar de mi ventana. Parecían querer posarse en las flores bordadas de los flotantes visillos de mi alcoba. Tan reales para ellas eran los pétalos como ensoñadora me suponía a mí aquella curiosa imagen. Cuando digo el nombre de mi amado, siento un candor en mi estómago. Al decir la palabra “madre” deseo escribir una carta, porque cualquier palabra que surja de mi boca resbalará de mis labios con una individual existencia, el espíritu de lo nombrado, la esencia de la palabra y el sentimiento de quien la escucha. Pero en sí no existen, es un reflejo, una realidad que vemos sin tocar. Crear no es solamente una tarea de Dios. Se puede crear con un susurro, con un murmullo donde digas vida. Cuando una palabra es escrita o emitida, aparece, surge, se convierte en flores reales que salen de las cortinillas para ser acariciadas por las mariposas. Porque la palabra coexiste con la idea del propio objeto, con la materia. Cuando esa palabra danza con otras, vemos el contexto de lo comunicado, llegamos a tocar lo pronunciado.©

Si el viento me lleva lejos me dejaré mecer. Susurraré con él melodías de un "nunca jamás", de un "me voy " y un severo "olvídame". Si el viento me lleva lejos viajaré vestida con las ilusiones rescatadas y las palabras arrinconadas que saben a despertar. Si el viento me lleva lejos prepararé mi cuerpo al dulce del nuevo día, para que mis recuerdos abandonen el sabor salado de las lágrimas. Si el viento me lleva lejos dejaré caer el dolor y el tiempo perdido, arrojaré en el vaivén los miedos y las llamadas a media noche con voz rota. Si el viento me lleva lejos transformaré mi mano temblorosa en firme cimiento de una nueva vida, mi sonrisa ocultada a base de puño y odio en base de mi esperanza. Pero mientras cierres esta ventana no respiraré, mantendré los monstruos en mi alcoba y lloraré como cada noche mientras me anulas, soñando por una ventana que deje entrar al viento que me lleve lejos.©